Запостила в ру_чайлдфри, но там премодерация, бла-бла. Поэтому буду ныть и бесиццо ещё и здесь.

Поздний вечер, полупустая пригородная электричка. Возвращаемся с прогулки, усталые, но довольные.( многобукв )

Ох уже эти мне шутнички-затейнички из моей же асечки (пора бы уже пора почистить контакт-лист) со своими недельной свежести цитатами с башорга и дремучими боянами с пиздецкакаяабассака.ру.

Хотя, казалось бы, вполне взрослые, вполне адекватные люди.

Слава Б-гу, писем щастья давно не было, тьфу-тьфу.

Я уже сама себе слегка поднадоела старческим брюзжанием на предмет того, что всякое быдло подло нарушает мой чуткий сон. Но не удержусь.

Под окнами опять дискотэка. Вовсю. Полчаса уже. Прошибает, сцуко, через закрытые окна.
В голове всплывает неоднократно слышанный совет - звонить в милицию в подобных случаях. Хи-хи. Те, кто мне это рекомендовали, либо издевались, либо не ведали, что говорят - но об этом я узнаю только после того, как совершу два телефонных звонка.
02. Слушаю сначала автоответчик, а потом длинные печальные гудки.
28-е отделение. После пятнадцати гудков меланхоличный дежурный Лавров сымает трубку, и выражает мне своё сочувствие, присовокупив к нему обещание, что наряд всенепременнейше приедет. Когда освободится. Наряд.
Кстати, а кто-нибудь знает вообще, почему пара подозрительного вида мужчин в форме милицанеров так нелепо называется? В них же нихуя вообще нету нарядного. По крайней мере, снаружи.

Я прекрасно понимаю, что всем, в общем-то, глубоко похуй. Что никакой наряд не приедет. Что вопли под окном будут до тех пор, пока меломанчегам тусоваться не надоест. Или пока не выйдет пара-тройка злых и сонных дяденек, которые наваляют пиздулэй всем желающим.

Но у меня тут вот какая мысль.
Ну ладно, шумит молодёжь и хуй-то с ней. Пошумит и перестанет (перестали вот только что. И дождь пошёл), ничего-ничего. А вот если бы меня убивали-грабили-насиловали? Вот вломился бы так неожиданно сцуко страшный маньяк, и каааак начал бы меня грабить, насиловать и убивать! Вот чё тогда, а? Ну, набрала бы я 02 (допустим, маньяк отвлёкся на сортир и покурить), а там гудки, пиздец. Или нарядов у них нету, все, блять, наряды закончились. А тут маньяк возвращается, довольный такой, руки не помыл, табачиной дышит и продолжает своё чёрное дело. И, понятно, к утру я уже вся изнасилованная, убитая и ограбленная такая вся лежу.
И даже если злодея найдут и накажут по всей строгости закона, моему хладному обесчещенному трупику будет уже всё равно...
Грустно-то как. Сейчас расплачусь, ей-богу.
Патамушта, ой, девааачки, кааак страаашна жыть.

Прямо под окнами две альтернативно одарённые барышни устроили громкое обсуждение своей личной жизни и погоды на выходные. Я честно терпела и делала вид, что сплю - минут сорок, наверное. Потом не выдержала, высунулась по пояс в форточку и очень-очень вежливо попросила барышень заткнуться и срочно уябывать куда-нибудь в другое место.
Вроде ушли и пока тихо.
Вот только спать уже ни разу не хочется, а хочется рррвать и метать.
А утро моё начнётся в восемь.

За что ненавижу лето - ночи-то тёплые, гуляй - не хочу. Вот и гуляют, блядь, уродики. И ладно бы тихонечко себе ботиночки стаптывали, так ведь нет, широта русской души не позволяет, непременно надобно нажраццо и поорать вдосталь - песни ли разудалые, или отношения повыяснять, или ещё чего, не важно.
А ещё быдло на говнотачках на своих разъездилось тут.
Люто, бешено ненавижу.

Зашла в аптеку за грандаксином. Говорят, только по рецепту. Рецепта у меня, понятное дело, нет.
Добрая тётя-аптекарша попыталась втюхать мне новопассит, персен и глицин. И этот, бля... негрустин. Тоже, типа, отличное средство и безвредное и не надо себя химией травить. Тваюмать. Лучше уж пустырничка с валериановой настойкой пополам тяпнуть, та же фигня, только дешевле несоизмеримо. А глицин - вообще гомеопатическая поебень. Никакой пользы я от него не наблюдала ни разу.
Самое-то обидное, что при острой необходимости я вырулю себе этот долбаный рецепт. Просто жалко времени - и нервов.

Противозачаточные, тоже, говорят, по рецептам. Включая постинор.
То есть, в случае, если порвался гандон, нужно задравши хвост срочно мчаться в баппскую консультацию и, заглядывая доктору в глаза, просить волшебную бумажку со штампиком. После чего так же резво бежать в аптеку отовариваться. А спасительное колесо заглатывать не отходя от прилавка. Патамушта всё надо успеть за 72 часа.

Знакомые наркоманы вот жаловались, что им гликодин без рецепта не дают. И туссин, вроде, тоже.
Но я всю эту дрянь от кашля вообще никогда не ем, и поэтому мне по фигу.

Гуляли в субботу много, и всё ножками. Устали, проголодались, зашли в "Ёксель" на углу Марата и Кузнечного.
Вообще, там всегда было вполне ничего себе. А в этот раз как-то не повезло.
( про как не повезло - много букф )

Телефонный звонок. Сымаю трубку. Алёкаю вежливо.
- А Ольгу можно? - вопрошает некое бабо.
- Во-первых, здравствуйте. Во-вторых, какую Ольгу Вы хотите услышать?
- А их тут несколько? Ольгу можно?
- Здравствуйте. Какую Ольгу?
- А их тут несколько? Позовите Ольгу.
- Здравствуйте.
- Ольгу позовите!
- Здрав-ствуй-те! :)
Бабо бросает трубку.

Действительно, грустный.
Удивительно. Каждый год одно и то же. Ну, с вариациями, да.

Други и братие виновато улыбаются, говорят: "ты же понимаешь, новыйгод, раждиство, всё бабло просрано, бла-бла" и всучивают под видом подарка-на-день-рождения какую-нибудь хуйню. Ну там, гель для душа или шампунь (а почему не кусок хозяйственного мыла? Не пачку стирального порошка? Не щётку для обуви? Не упаковку пельменей?). Или, блядь, дезадаранд для падмышек. Или такой, знаете, подарочный набор в одноразовой косметичке с пластмассовым бантиком. Купленный по дороге. А то и вытащенный из кучи того, что бестолковый дедушко мороз оставил под йолочкой буквально полторы недели назад. Ну, не пригодилось никому. А добро пропадает.
Я, есессно, дарителей благодарю восторженно, и изображаю великую радость и всепоглощающее счастие, почти оргазм, однако ж подмышку свою при первой возможности тайком нюхаю - а то мало ли что, вдруг подарочег не просто так, а с тонким прозрачным намёком.
Я мнительная, да.
Я скотина неблагодарная.

Почему отмазаться совершенно ненужной хуетой - это нормально, а вручить конверт с баблом - неловко?
Как там в народной мудрости оно было? Дорог не подарок - дорого внимание? А где внимание-то? В убогом подношении, сделанном исключительно потому, что оно вроде так принято?
Проявите своё внимание в виде цветов и конфет. Или вкусного бухла. Или коробки чистых болванок.
Проявите своё внимание, просто приехав и сожрав кусочек именинного пирога. Мне и этого будет вполне достаточно.
А свои кремы от прыщей и шампуни от перхоти оставьте себе, ладно? Спасибо.
Спасибо.

Да, и не рассказывайте мне, пажалуста, в какое место нинада смотреть дарёному коню - это я уже в курсе, честное слово.



ps^ выражаю свою искреннюю признательность тем, к кому данный пост ни в коей мере не относится.

Окна у меня выходят во двор. То ли дело в акустике, то ли ещё в чём - но любые звуки внутри этого двора великолепно слышны даже на моём шестом. Каблуками там кто процокал, или чихнул - всё-всё слышно.
Но это не страшно. На цоканье каблуков и всякие физиологического характера звуки вполне можно не обращать внимания.
УжОс и кОшмар в том, что где-то по соседству обитают какие-то на всю голову ебанутые меломаны с дефектами слуха. Меломаны любят погромче. И подпевать любят, да.
В субботу, например. В девять утра! Я вообще сплю так, что меня ни будильником, ни мобильником... да хоть уполовником по кастрюльке стучи - хрен разбудишь. А тут - проснулась, как миленькая. Полдня придумывала, как отомстить*
Ночью тоже любят чего послушать, часика в три. Чтобы жизнь мёдом не казалась, что ли?
А сейчас... ооо... влаааадимирский центрааааал вееетер северныыыыый... уже полчаса, без перерыва.

И ведь окна не закрыть, потому как жарко, шо песдетс...

"Люто, бешено ненавижу!"(с)


________________________________
*например, встать ещё раньше, и порадовать соседушек дивными звуками польки "як-цуп-цоп"

А я опять чего-то хочу, а чего - не знаю.

Замуж хотеть не по сезону как-то. Да и на кой мне этот замуж? Мне и так хорошо.
Или всё-таки хочу... Ну, платья белого-красивого и прочей туфты, это да, понятно.
Ребёночка завести - тоже неплохо было бы... То есть, это так себе идея, на самом деле. Потому что это надо девять месяцев с животом ходить, а потом рожать-мучиться, а потом всю оставшуюся жизнь на этого ребёночка положить. Просто всех - ну, или почти всех - тёток иногда так клинит, что детей надо бы.
Вот, кстати, знакомые тётки, те, которые таки дитями обзавелись уже.
Это же ужас что такое.

Вот звонит такая, ну, по старой дружбе, за жизнь позвездеть - а разговаривать-то с ней и не о чем.
Мужиков обсуждать? Шмотки? Погоду? Работу? Куда поехать на выходные? Не выпить ли нам по рюмашке? Хренушки. Ребёночка она будет обсуждать. И даже не обсуждать, а восторженно повествовать обо всякой хуйне. Про то, как "мы пописяли, мы покакали, мы игрушки собирать не хотим, у нас аллергия". "Мы", бля. УжОс и кОшмар. Такое впечателние, что они всем семейством "писяют и какают", чуть ли не на брудершафт. Вместе с бабушками и дедушками. А потом коллективно радуются этому событию. И кубики по всей квартире разбрасывают.
И говорит она, говорит... А у меня совести не хватает сказать ей, что мне это неинтересно нихуя, и что существует ещё масса тем для разговоров, кроме как про её дивного отпрыска. Ну вот хоть про футбол даже. Или про варенье из кабачков. Или как починить утюг.
А на заднем фоне этот самый ребёночек верещит, сцуко, аж надрывается. А я героически терплю, пока падруга не спохватится и не прощебечет что-нибудь вроде "ой, нам уже гулятьки пора, я те позвоню ишшо". Многообещающе очень. Я даже жалею, что так толком и не научилась людей нахуй посылать. Пора бы уже, в самом деле.

Или - ещё страшнее - приезжает падруга в гости. Есессно, со своим дитятком ненаглядным. И все материнские инстинкты, которые вроде в каждой женщине установлены по умолчанию, у меня автоматически деинсталлируются.
Потому что это убоище малолетнее по всей квартире носится, ручонки нечистые ко всему подряд тянет, и то ему дай и это, и голос у него громкий и омерзительный.
И я не знаю уже, то ли все дети от трёх до пяти такие гнусные орущие неуправляемые засранцы, то ли это я такая занудная старая ведьма, для которой самый лучший ребёночек - мёртвый ребёночек.
То ли эти мои знакомые мамашки воспитывать ни хера не умеют, то ли что...

Да-да, я понимаю, да, чужие дети - эт не свои. Своих можно восторженно в жопку целовать, и вообще они самые лучшие. А к чужим - и отношение предвзятое, и всё что угодно. И вот когда я этими самыми своими обзаведусь...
Ну-ну.
Хотя, возможно, тогда я перестану считать, что каждый человеческий детёныш должен быть приучен к нескольким командам:
"Стоять", "сидеть", "место", "жри давай", "а ну, спи" и "заткнись".

бабруйские пупсеги*
сцуки
ненавижу
понаехали тут



*!!!

В двух шагах от моего дома имеет место быть храм. Православный. Обычная такая церква, и колоколенка при ней. Колоколенка, знамо, функнционирует. То есть, звонари на ней трудятся в поте лица своего. Ежедневно. К заутрене, к обедне и к вечерне. Или как оно там называется. А по крупным праздникам церковным так и вовсе цельный день без устали.
Други, те, что редко-редко в гости приезжают, восхищаются. Дескать, как же это охрененно, колокольный перезвон слушать.
А те, которые частенько захаживают, восторги свои поумерили. А некоторые даже предлагали на крыше залечь с винтовочкой, чтобы звонарей нахрен отстреливать. Но это исключительно после утр похмельных, и, есессно, не слишком-то всерьёз.
А я уже привыкла как-то. Притерпелась. Хотя, иногда, с утра особенно - ну, ага. Бесит. Сегодня так вообще просто ужасть как. На крышу, штоль, сползать? С рогаткой хотя бы...

А раньше в церкве какое-то учреждение располагалось, и в колокола никто не бил.
Зато под окнами трамвайчики звенели. С утра до вечера.
И это было чудо как хорошо.
Потому что вагоновожатых можно было не выходя из дома отстреливать. Благо второй этаж. И трамвайная остановка в аккурат напротив кухонных окон.

- А у нас водопровод...
- Не ебёт!

Вообще, это уже похоже на издевательство - второй раз за месяц практисски одна и та же фигня. ( С некоторыми вариациями )

Это карма, да?

Я тут это... Опять на жЫсть жаловаться буду.
( ... )

Я хотела убить свою кошку. Я гонялась за ней по всей квартире, размахивая самым_большим кухонным ножом. Я орала - надеюсь, все соседи услышали! - что кошка моя - блядь, и я сначала оторву ей хвост, а потом выпущу кишки. А потом заставлю её сожрать и то, и другое, в произвольной последовательности. А кошка забилась под шкаф. В самый дальний угол. Я её даже шваброй оттуда достать не смогла. Тяжело выковыривать из-под шкафа кошку, когда у тебя в одной руке ножик, а в другой - швабра. И кошка это знала. Блядь, по её глазам было видно, что эта тварь во всё врубается. Она даже хихикала себе тихонько под шкафом. Пока я ползала кверху жопой, потрясая кухонной утварью и грозно матюкаясь сквозь зубы.
Завтра же. Завтра же сошью кошке тапочки. На все, блядь, четыре лапки. И торжественно ей подарю.
А потом нассу в них.
Обязательно.